C'est vendredi et il pleut. Il pleut même beaucoup. Beaucoup comme en début octobre. Journée de portes closes qui semblent ne jamais vouloir s'ouvrir. De tunnels sans fin sans lumière au bout. De toutes sortes de raisons de ne pas. D'entrer, de sortir, de corsé avec deux sucres ; de rejets indigestes comme autant de mélancolie. C'est vendredi et il faut travailler. Je suis de retour de vacance et je ne m'en rappelle plus. Appelle-moi donc ; juste au cas où t'en aurais des bonnes ! T'as rencontré la bonne ? T'as rencontré la conne ? Tu portes de nouveaux habits ? T'as la beauté comme amie ? Tu fais du lèche-vitrine le dimanche pis tu me le dis pas. Non, je ne suis pas un monde. Je ne suis pas du monde, du moins, pas de celui-là. J'ai sept jours comme les restants et de puissants mollets.

            C'est vendredi, il pleut et Prince-Arthur en assez de ses cyclistes. De ces marcheurs tristes. De ses failles de briques ; de ces interventions de flics. Des ses lourdes et lucratives terrasses. Heureusement, elles tendent à hiberner. Trop d'ours, trop de clopes, trop de pisse. T'as quel âge quand tes doigts deviennent jaunes ? Même bruns. Sans plis. Remplis. Des fois ça brûle et ça sauve des maisons. De la corne de bouc. Du javelot. Du trop plein cendrier. Je sais que tu rêves que je me les colle directement sur la peau, mais bon... Je suis chatouilleux. Pour pas dire sensible. Plein d'émotion et de cholestérol errant. Est-ce que le cancer est un bon cadeau de Noël ? Tout le monde ou presque en a un après tout.

            Le vendredi est un jour de crue. Une extended version d'hommes qui se mouchent dans le vide. Sur le pavé et celui des autres. Les gens s'assoient dedans sans porter attention au sosie de Mario Lirette qui fait les cent pas. Moi non plus je ne crois pas aux commissions d'enquêtes. Ni aux bruits de talons hauts, pas plus qu'aux filles qui n'en méritent pas. Aux femmes de ce nom qui ne le sont pas. Aux mères indignes, au canal V. De t-shirts et de bottes de pluie. De vitesse, de lenteur. De misère immobile. Braahh !

            C'est vendredi et des filles se maquillent, se glossent et se recourbent les cils dans le métro pendant que d'autres font la moue parce que trop tapette pour s'en mettre une dans le cerveau. C'est vendredi et des aveugles se sauvent en courant pendant que d'autres yeux inutiles les cherchent en scrutant dans le noir éternel. La fin de la semaine et le début de l'auto-destruction. Bien sûr que nous ne croyons plus en rien. Les pierres, les hernies et les cirrhoses. Check le vieil italien qui nettoie son drive-way avec le boyau d'arrosage. Je ne crois pas non plus en la politique municipale et merde, il pleut ! Heureusement, personne n'a ça d'écrit sur son parapluie. Je déteste les parapluies. Surtout ceux-là.